«Je m'appelle Renée, j'ai cinquante-quatre ans et
je suis la concierge du 7 rue de Grenelle, un immeuble
bourgeois. Je suis veuve, petite, laide, grassouillette,
j'ai des oignons aux pieds et, à en croire certains matins
auto-incommodants, une haleine de mammouth.
Mais surtout, je suis si conforme à l'image que l'on se
fait des concierges qu'il ne vien...